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    林宸渊也弯了弯嘴角。

    他低下头，看着那个小一点的、笑起来眼睛弯成月牙的婴儿。

    他看了很久。然后他伸出手，用指腹轻轻蹭了蹭她的脸颊。

    那动作很轻，很慢，像怕碰碎了什么。

    “女儿。”

    他说，声音低得只有他自己能听到。

    “就叫枝意吧。”

    他的声音忽然大了一点，像在宣布什么很重要的事。

    “小字就叫岁岁。我们第一个女儿，希望她岁岁平安，岁岁欢喜。”

    床上的人没有立刻说话。

    她看着那个小小的婴儿，看着那张笑着的脸，看着那双弯成月牙的眼睛。

    她伸出手，轻轻握住那只小拳头。

    “枝意。”

    她念着这两个字。

    “一生顺遂如意，被爱意和盛宠环绕。岁岁——”

    她没有说完。

    她的声音卡在那里，被什么堵住了。

    但她的嘴角在笑，眼睛在红，那根扎着针的手握着那只小拳头，握得很轻，很紧。

    林枝意飘在那里，看着那两只握在一起的手。

    一只瘦瘦的、白白的、手背上扎着针的；

    一只小小的、红红的。

    她看着那两只手，看了很久。

    她记得父皇抱着她，指着御花园里刚开的桃花说：“枝意，枝头春意。”

    她记得母后坐在床边，轻轻拍着她，哼一首她记不清词的歌。

    她记得太子哥哥把自己的点心分给她，说“妹妹你先吃”。

    她记得清砚吗？

    她不记得。

    她从来不知道自己有个双生子哥哥。

    她从来不知道那些并排躺着的小床，那些叮叮当当的铃铛，那些被嬷嬷抱在一起的两个婴儿。

    一个叫清砚，一个叫枝意。

    然后画面碎了。

    不是慢慢碎的，是一瞬间碎的，像有人在那间寝殿的正中间砸了一拳。

    那床帐、那屏风、那炉火、那两个并排躺着的婴儿、那两只握在一起的手，全碎了。

    碎片飘起来，有的往上飘，有的往下坠。

    她站在碎片中间，等它们落完。

    　　


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